OPATZ » SWEATER WEATHER.

Le froid, hein ? Ça faisait remonter des souvenirs enfouis, des songes disparates, qu’elle aurait aimé oublier, effacer d’un battement de cils. Ne plus se faire malmener par des chimères et oublier les frissons la terrassant à chaque sortie nocturne, citadine. Et la brise fraîche, la nuit précoce, les gerçures la marquaient, dont chaque effluve glacial la ramenait quelques années en arrière. Les phalanges enfoncées dans les poches de sa veste chopée en friperie pour quelques maigres dollars, elle avait le sourire, Marla, à profiter de la chaleur de ses fringues, sans pour autant oublier son uniforme, sa tenue signature des jours passés. Le jean troué, les converses bousillées et le sweat trop large, dont le noir déteignait de jour en jour, affichant une teinte rougeâtre des plus calomnieuses. Marla, il lui arrivait de ne pas en revenir, lorsque ses doigts passaient sur le pantalon en velours côtelé vert foncé, sur ce pull ancien dont le col se fermait avec une fermeture : allure vintage, pour la poupée. Un univers se mêlant parfaitement au sien, harmonie sublime, n’est-ce pas ? Même sous l’astre lunaire, elle rayonnait de bonheur, Marla, agissant comme si rien ne lui menait la vie dure, alors que dans le fond, les entrailles se barraient, la carcasse faiblissait. Emprise presque fatale des pensées. À tourner, retourner, foutre en l’air. Ne laisser que des ruines et des cendres. Des cendres et des ruines. Douloureux, pas vrai ? Incapable de dresser un tel constat face à sa gueule incandescente, celle qui distribuait de la joie sans demi-mesure : excessive, dans ses attentions envers le monde, Marla. À sourire aux inconnus, à acheter des repas pour les sans-abris, la main tendue aux âmes esseulées, pour mieux oublier. S’oublier. Refouler son mal-être, occulter son addiction, cadenasser le malheur, en espérant que personne ne mette la main dessus. Fallait pas prendre le risque de la voir brisée, qu’on la voit sous une apparence peu valorisante. Fallait pas se rendre compte que les nuits étaient percées de cris, que le manque de somnifères la faisait trembler dans son lit, qu’elle pouvait se faire un mal de chien pour tenter d’apaiser les tourments, les tremblements exacerbés de son enveloppe. Prête à se briser sur la cheville la trahissait, répandant les morceaux sur le sol, à jamais défoncée par la dureté de la vie, Marla. Et le rythme de la marche s’accélérait, le dos tordu sous le poids de ses sacs remplis de courses : peu de choses, plutôt proche de son argent la jolie, mais suffisamment pour tenir une petite semaine. Elle laissait aller un son exaspéré en sentant les premières gouttes d’une pluie diluvienne sur son front, ruisselant de sa mâchoire à sa nuque, lui arrachant un frisson désagréable le long de l’échine. Et une flaque fatale, Marla, elle glissait, se fracassait à même le sol, ses courses renversées sur le bitume, avec pour pièce centrale, sa vulnérable carcasse. Les yeux humidifiés par des larmes de chagrin et de douleur, elle se redressait, la brune, mettant instinctivement ses doigts sur le coude abimé, qu’elle sentait saigner. De nouveaux bleus ne tarderaient pas à apparaître sur l’enveloppe, qui peinait à se relever, violentée par le fracas du rideau humide et par la douleur de la chute. Elle faisait peine à voir, la brune trempée, à quatre pattes pour rassembler ses provisions, au milieu des passants qui la méprisaient ou l’ignoraient. La malchance incarnée en une existence.

(c) TORTIPOUSS.

Minable, à bouffer le bitume de son corps, évitant d’y coller son front, de se rendre encore plus lamentable. Marla, elle ne se sentait pas souvent honteuse : fallait bien dire que la rue l’avait habitué, endurcie, à se confronter au mépris humain, à ces regards dégradants, comme si elle faisait tache. Le genre de défaut tombé sur une toile après avoir passé des heures dessus. Le vilain petit canard, qu’elle aimait penser. Peu de charité et de chaleur dans les ruelles de New York, parce que les sans-abris incarnaient énormément de choses, mais peu vertueuses et exemplaires. L’on en voyait trop nombreux se tuer à coups de drogue et d’alcool, à trimer en faisant la manche, à trimballer un nuage de puanteur sur des kilomètres. Ruser, être malin, trouver les meilleures ressources et réfléchir, sans arrêt, pour enchaîner les jours, s’assurer un avenir à l’aube d’un nouveau jour. Ou tout bonnement se laisser mourir, dans l’indifférence, le froid, sans personne pour pleurer ou chercher la cause de la mort. Non, finir à la rue était une fin de l’humanité, de la valeur humaine. Rares étaient les mains tendues, elle le savait et en demeurait reconnaissante, envers toutes ces âmes généreuses, l’ayant hébergé, aidée, en prenant soin d’elle, lui tenir compagnie quelques jours, avant de disparaître. La bougeotte, Marla, incapable de s’ancrer définitivement à un endroit, curieuse de découvrir le monde, à défaut, le moindre recoin de New York. S’intégrer, se faire apprécier ou déprécier, qu’importe, Marla, elle avait vu la ville sous de nombreux angles, aspects. Et dans chaque coin, les regards dédaigneux étaient les mêmes. Pas une seule main tendue face à sa carcasse éclatée sur le sol, à gémir, à contenir ses larmes pour éviter de se donner un peu plus en spectacle. Pathétique chute aux Enfers, Marla. Comme si sa vie était une représentation pitoyable, attirant pitié et rire. Rire et pitié. Putain. Qu’est-ce qu’elle avait mal aux coudes, aux genoux, à l’âme, en voyant ses courses prendre l’eau. À genoux au milieu des passants pressés, la pluie martelant son épiderme, son cuir chevelu et son expression affaiblit, rivée sur ses provisions si précieuses. C’est alors qu’une voix lui parvenait, au travers le rideau diluvien, étirant une risette émotive. Et elle ne pouvait pas s’empêcher de pleurer, Marla, constamment à fleur de peau, mélange pas très joyeux d’émotions en tout genre. La joie de revoir Opale couplée à ses pensées suicidaires aux problèmes n’égayant pas son existence. Un trop-plein qui la faisait craquer, comme un enfant à bout de nerfs. Attendrissante dans l’exercice, un peu moins en tenant compte de la scène : c’en était un peu plus ridicule, à tendre les mains pour remplir à nouveau ses sacs, sans cesser de pleurer. Les paroles s’échappaient de ses lèvres tremblantes, mais aucun propos censé n’en sortait, rien. Que des sanglots et des mots fébriles, loin de lui rendre justice. Cela donnait des « hbjkjlbhbjnkl » incohérents. Affolée, bousculée, à se redresser et tenir sur des jambes flageolantes et son corps venait se blottir contre celui de son amie, balayant un instant le cercle de chair bousculant son ventre plat. Quelques secondes, puis, le corps reculait, pour passer une main sur le ventre de la femme enceinte. « Hein ? Mais comment ? Enfin… Quoi ? » Un sourire au milieu des larmes, l’allure d’une femme totalement déboussolée, mélangeant le soleil et la pluie, sur le point de former un délicat arc-en-ciel avec sa risette enjôleuse.

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Le sourire, l’éternel, étirait ses lèvres charnues, même si les yeux laissaient perler une pluie d’émotion. Façade émotive de celle qui retrouvait peu à peu les âmes charmantes ayant peuplé sa vie de citadine à ciel ouvert. Opale, elle lui laissait un goût délicat en bouche : un sentiment de protection qu’elle lui avait fait ressentir, lorsqu’elles s’étaient trouvées ensemble. Puis, Opale, elle s’en était allée, avait réussi à s’en sortir, l’aidant de temps à autre, avant de s’en aller, de s’envoler vers une nouvelle destination. Goût de l’aventure misérable. Tenter sa chance aux quatre coins de New York, en croisant les doigts, que l’on veuille bien lui donner l’occasion de se relever, qu’importe le domaine. Pourvu que son séjour ne s’éternise pas. Pourvu que l’enveloppe ne crève pas de froid, sous les regards méprisants. Opale, elle ne lui souhaitait que du bonheur, maintenant qu’un passé les reliait. Maintenant que sa tête brune se mêlait à la sienne, sous le rideau de pluie, elle se sentait bouleverser, submerger par diverses émotions, toutes différentes. La joie à l’émotion, que de voir une nouvelle main tendue, que de réaliser que leur lien demeurait intacte et qu’Opale, elle ne lui en voulait pas d’être partie, sans un mot. Juste maladroite, Marla, dans tout ce qu’elle entreprenait. À s’en aller, priorité à sa survie et l’esprit qui vaquait de droite à gauche : insouciante, Marla, malgré le milieu rural dans lequel elle avait grandi. Ces années de désespoir ancrées dans la chair. Et les larmes, elles, n’arrêtaient pas de couler, ruisselant sur ses pommettes, en s’alliant aux perles de pluie, un tableau frôlant la divinité. C’est qu’elle était à fleur de peau, tout l’émouvait et l’enrageait ces derniers temps, Marla. Alors, ce n’était pas étonnant de l’entendre bégayer, à prononcer des palabres incompréhensibles et tremblantes, laissant un aperçu du chaos dans lequel elle pataugeait. « J’ai oublié ! » Qu’elle s’exclamait en essuyant ses joues, loin de se soucier de son apparence de chien trempé, avec ses sacs installés de nouveau sur ses épaules. « Tu vas bientôt exploser ! » Et un rire communicatif résonnait, brisait définitivement avec son chagrin intempestif. L’on voyait bien que le soleil évitait de répondre à son interrogation, se baissant quelques secondes pour caresser l’animal et les invitait à trouver refuge chez elle, à seulement deux ou trois pas de là. Allure pressée, pour se mettre au chaud et ranger ses courses, en laissant Yogi, son Shiba Inu, récemment adopté, faire connaissance avec les nouvelles arrivées. « Tiens. » Qu’elle disait d’une petite voix, lui permettant de se sécher, avant de s’installer sur le divan. Sans jamais perdre le sourire, Marla : rayonnante, irradiante de bonheur face au visage d’Opale et son ventre si rond, qu’elle en était encore surprise. « Je n’aime pas les enfants, mais je ferai un effort pour toi. » Parce qu’elle refusait de la reperdre de vue, sa pierre précieuse, Marla, maintenant que leurs chemins s’étaient recroisés. Virages communs, elle espérait. Sans le savoir, Opale, elle allégeait son cœur d’un poids lourd, opprimant : celui installé depuis un moment, depuis que sa vie à l’allure idyllique s’était effondrée avec ces agressions. Inutile de les évoquer, la nuit lui suffisait à revivre en détails tout ceci : jamais de répit, beaucoup trop de cris brisant la voûte étoilée et un cœur qui ne se reposait jamais. À cran. Essayant de vaincre son addiction aux médicaments, essayant de mettre au sol le marasme. Victorieuse, dans ses songes utopistes.

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Marla : la joie. Le bonheur. Face aux autres, grâce aux autres. Puis, la destruction : celle qu’elle s’acharnait à exécuter sur sa propre personne, se tuer à petit feu, lorsque les lumières n’étaient pas braquées sur elle. Des blessures et carences occultées, pour ne pas prendre le risque d’inquiéter. Des traumatismes anciens et récents, qu’elle tairait, pour le bien-être de sa précieuse amie. De sa perle retrouvée. L’air semblait plus facile à respirer, désormais qu’Opale avait croisé son chemin, reliant leur présent en nostalgie du passé. Bouleversée, Marla, aux larmes de joie et de tristesse, un mélange de tout, le corps contre celui de la belle. À l’image de leurs nuits blottie l’une contre l’autre, la frimousse de Marla sur sa poitrine, se laissant bercer par les pulsations régulières, ces bras protecteurs autour de sa carcasse. Drôles de dames qu’elles furent. Qu’elles demeurent, à l’image de ces retrouvailles pluvieuses et humides : c’était comme si les perles étaient le reflet du rideau de pluie. Le prolongement d’un tout, d’une harmonie subtile et divine. Somp(tueuse). À se plonger dans cette ville frappée d’eau, pour retrouver la chaleur d’un logement, jurant considérablement avec la froideur des ruelles. La dureté d’un sol contre le moelleux d’un canapé de velours. La douceur des tissus contre l’agressivité du béton, irritant les épidermes. Et une certaine fierté s’ajoutait au tout, parce qu’elle se sentait soulager, constamment, d’avoir survécu, en mettant le pied entre ces murs. D’avoir été suffisamment courageuse pour survivre, s’endurcissant au fil des jours passés à l’extérieur, quand une majorité retrouvait la chaleur et le confort d’une maison, d’une famille. En voilà une histoire à en faire pleurer les chaumières, même si la réussite ne pointait pas encore le bout de son nez. L’argent remplissait ses poches et bientôt, tout bientôt, elle pourrait prétendre à mieux, Marla. Payer un appartement, se sentir enfin chez elle et pas comme une touriste, profitant des services d’un hôte trop généreux. Même si l’entièreté de la décoration lui ressemblait, elle n’oubliait pas, que ce n’étaient pas ses moyens qui assuraient le logement. Le sourire ne suffisait pas à combler ce besoin d’appartenance et l’envie que d’être maîtresse de son destin. Une bonne fois pour toute. Et ses paumes chaleureuses glissaient sur celles de son amie, caressant délicatement de sa peau fraîche, celle de la brune, affichant une risette crispée. « Je ferai de mon mieux. » Parce qu’elle ne savait pas y faire avec les enfants : c’était à peine si elle avait porté ses sœurs le jour de leur naissance. Une maladresse et ce serait la fin pour ces êtres si fragiles, vulnérables. « Mais prend une assurance, on ne sait jamais… » Qu’elle plaisantait, sans trop le faire. Son visage ne tardait pas à se déposer sur l’épaule d’Opale, toujours en quête de tendresse, Marla, sans réellement s’en rendre compte. « Merci… Mais je n’ai aucun mérite. » Qu’elle murmurait en laissant ses phalanges délicates se balader sur le ventre arrondi de la future maman. « Je peux te demander qui est le papa ? » Qu’elle demandait en fermant ses paupières, apaisée suite à ces retrouvailles, sereine, Marla, les démons bien loin d’elle.

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Une risette crispée s’en venait étirer les lippes de Marla, sous le regard récréatif de son amie. Loin d’être à l’aise avec les enfants, la simple idée de devoir garder un être si fragile la crispait. Marla, elle était de ces esprits évasifs, la tête ailleurs, des rêveries plein le crâne, d’un naturel maladroit, qui arrachait des sourires. Elle ne faisait jamais exprès de se donner en spectacle, de se la jouer tête en l’air et d’enchaîner les bourdes, physiques ou orales. Sûrement qu’un costume de clown lui irait à merveille, adressant des risettes enjôleuses au public, qui l’acclamerait, face à ses prunelles azurées voilées d’émotion. Non, ce n’était définitivement pas la bonne personne pour s’occuper d’un enfant et elle espérait qu’Opale plaisantait, qu’elle ne lui confierait pas son boulet pour profiter de la vie. Une vie de couple avec des animaux suffisait à la poupée, qui ne se voyait pas finir seule, encore moins avec des bambins évoluant entre ses gambettes. Vision pittoresque frôlant le cauchemar pour celle qui se sentait soulager face à la supercherie, quand bien même la grossesse était réelle. Son visage, s’en venait, se nicher sur l’épaule de la précieuse, fermant un moment les yeux, laissant ses phalanges se perdre sur le ventre arrondi de la femme. La peau était vraiment élastique et le corps surprenant, qu’elle pensait, en projetant l’image d’un bébé dans le ventre d’Opale. Fallait de la place et du courage, pas étonnant que les nouvelles mères affichaient des valises de fatigue après la naissance. Des détails qui la faisaient frissonner, Marla. Elle ne savait définitivement pas y faire avec les mioches et l’univers de la maternité, alors dans le fond, Marla, elle se surprenait à croiser les doigts. Espérer qu’elle ne perde pas les eaux sur son canapé, qu’elle n’accouche pas ici, sous ses prunelles paniquées. Ainsi, un long soupir s’ensuivait, soudainement endormi par la plénitude de l’instant, la sérénité que l’étreinte d’Opale lui procurait. Ce sentiment de sécurité intacte, en dépit du temps qui était passé. « D’accord. » Elle ne poserait pas plus de questions, la brune, sachant à quel point ce genre de situation était complexe, prise de tête, lorsque le gosse n’était pas désiré ou issu d’une union solide, stable. Marla, elle avait été une de ces gamines pas voulues, mais qui était née, sous les regards dépités des géniteurs, la haïssant dès ses premiers pleurs. La vie marquée d’une croix mortuaire, la tombe déjà creusée à quelques secondes d’existence. « Tu connais le sexe ? Je me doute que tu l’appelleras Marla si c’est une fille. » Qu’elle disait d’une voix amusée, ne cachant pas le rire qui la prenait, en resserrant son enlacement autour de son amie. « Que je suis contente de te retrouver… » Qu’elle murmurait ensuite, le soulagement audible dans la tonalité de sa voix légèrement grave. C’était qu’elle revivait Marla, avec un nouveau repère dans sa vie. Le soleil semblait renaître de ces cendres, prenant la dominance sur la lune et les simulacres, déambulant au creux de son cœur, teinté de noirceur.

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