(Clark) first meeting

Un rayon de soleil fila l’espace, venant s’échouer sur le sol du salon de ce loft New Yorkais qu’occupait Clark Lewis. L’outrageuse lumière, qu’il ne semblait pas attendre si tôt, le tira d’un profond et douloureux sommeil. Ouvrant péniblement ses yeux charbonneux, le grand brun poussa un long et profond bâillement. Se tournant sur le côté, rejetant la couverture qui enveloppait son corps, il attrapa son téléphone portable branché sur la table basse : 6h03 du matin. Grognant, le trentenaire s’extirpa du canapé en cuir brun appartenant à son hôte et se planta sur ses longues jambes, s’étirant de toute sa hauteur. Sa première consultation était à 8h et il avait environ une demi-heure de trajet, calculant rapidement le futur temps qu’il pourrait accorder à sa préparation personnelle, il estima avoir le temps de cuisiner son lunch et celui de son compatriote.

Marchant d’un pas las vers la cuisine, il mit en marche la machine à café et fit chauffer de l’eau. Reniflant, pas encore réellement réveillé, il adressa un coup d’œil au frigo où était affiché le planning de l’acteur avec lequel il partageait – ou plutôt dont il squattait – le loft. Yuri commençait le travail à 8h30. Considérant le temps infini que son compatriote passait à prendre son petit-déjeuner et à se doucher, il ne devrait pas tarder à se lever. Faisant griller du pain complet, Clark consulta son agenda en attendant de pouvoir servir le petit-déjeuner : il commençait la journée avec Mrs Wright, une femme aux tendances mythomanes. En général, les consultations avec cette patiente duraient une bonne heure, si ce n’était une heure et demie, puisqu’elle avait tendance à se perdre dans ses mensonges et à ne plus savoir ce qui était réel et ce qui n’était que le fruit de son imagination. Cela prenait un temps infini, en réalité, de démêler le vrai du faux et les rencontres avec Mrs Wright se soldaient souvent en crise de larmes. S’armant de courage, Clark fut coupé dans sa prévision par le signal de la machine à café et par le bouillonnement de l’eau. Se servant une tasse de café noire et versant un thé noir à la rose pour l’acteur, il disposa le tout sur le bar accompagné de quatre tranches de pains grillées. Le psychiatre consulta une nouvelle fois l’heure et leva les yeux au ciel, se dirigeant déjà vers l’étage où se trouvait la chambre de son hôte. Ne prenant même pas peine de toquer – déjà trop habitué à ce rituel depuis presque deux mois – il fixa la silhouette du plus âgé enroulé sous sa couette. Le fixant quelques secondes, hésitant à le laisser dormir un peu plus, il finit toutefois par dire d’une voix encore un peu enrouée : « Yuri, lève-toi, tu vas être en retard. » Il marcha vers la fenêtre de son hôte et ouvrit les rideaux, entendant déjà l’endormi grogner : « Le petit déjeuner est prêt, traines pas. » dit-il, quittant la pièce sans plus de cérémonie.

Son propre petit déjeuner avalé, il profita de croiser son colocataire de fortune pour monter à la salle de bain. Faisant rapidement sa toilette, il se lava les cheveux et appliqua sur sa peau nacrée sa lotion hydratante avant d’enfiler son costume gris. Descendant les marches, il trouva encore l’autre homme planté devant sa tasse de thé, peinant visiblement à émerger de sa nuit. Ne faisant aucun commentaire, trop conscient que Yuri n’était pas opérationnel pour une discussion avant d’avoir bu ses deux tasses de thé, Clark commença à cuisiner leur repas du midi. Disposant des courgettes, des tomates et du tofu sur le plan de travail, il mit de l’eau à chauffer pour faire cuire le riz. Vingt minutes après, les deux gamelles étaient remplies et soigneusement rangées dans les lunch-bag des deux hommes. Un petit coup d’œil à sa montre et Clark attrapa sa veste, souhaita une bonne journée à son hôte et quitta l’immeuble.

Il ne mit pas plus de cinq minutes à atteindre le métro et en ressorti exactement dix minutes plus tard. A l’autre bout de Manhattan, il pressa le pas en constatant qu’il était presque l’heure de son premier rendez-vous. Le psychiatre arriva dans son bureau, il eut tout juste le temps d’ouvrir son ordinateur portable et de relire le compte rendu de sa dernière consultation avec Mrs Wright. Sa secrétaire lui indiqua sur l’interphone de son bureau que sa patiente était là et il prit cinq minutes supplémentaires pour la faire entrer, se préparant psychologiquement pour cet échange. Comme lors des consultations de ces six derniers mois, Clark commença par démêler le vrai de la fabulation, invitant sa patiente à réaliser les exercices qu’ils avaient mis en place ensemble. A savoir, dire une vérité d’ordre général, puis une autre moins évidente jusqu’à revenir aux propos de Jane Wright, pour qu’elle puisse identifier ce qui était vérité et ce qui n’était que mensonge. La plupart du temps, les prises de conscience de cette patiente en profonde phase de dénie la secouait, l’amenant à se vider de ses émotions et à vider le paquet de mouchoir de l’homme. Ils n’avançaient pas vite, dans leur thérapie, mais chaque pas en avant, aussi petit soit-il, permettait à la trentenaire de mieux vivre son quotidien et de peu à peu retrouver une certaine stabilité personnelle et professionnelle. Bientôt, elle pourrait probablement contrôler ses crises de mythomanie jusqu’à les réduire au minimum, jusqu’à ce qu’elles puissent disparaître. Ce jour-là, Mrs Wright ne dérogea pas à la règle et ressortit du cabinet les yeux rougis et l’air épuisé.

Le médecin se prit un bon quart d’heure pour rédiger le bilan de leur échange, n’omettant aucun détail ni données chiffrées et passa au dossier suivant, voulant préparer son nouveau rendez-vous. Il réalisa alors qu’il n’avait pas encore de dossier, puisqu’il s’agissait d’une toute nouvelle patiente. Adressant un regard à l’horloge qui trônait sur le mur de son bureau aux couleurs sobres et au style épuré, il constata qu’il était déjà 9h35. Cinq minutes de retard, cela commence bien, Clark. Sortant de son bureau d’un pas calme, il passa le couloir et rejoint le bureau de son assistante : « Voici le dossier de Mrs Wright, Amanda. Qui vient ensuite ? » demanda-t-il de sa voix profonde. La jeune femme d’une vingtaine d’année lui désigna alors la pièce adjacente : « Il s’agit de Mrs Skywalker. Voici le dossier préalable qu’elle a rempli en vous attendant Docteur Lewis. » Le grand brun hocha la tête, la remerciant et passa la porte pour faire face à sa toute nouvelle patiente : « Mrs Skywalker ? » demanda-t-il.

Une seule personne était présente dans cette salle d’attente : une femme, dont il n’arrivait pas réellement à estimer l’âge. Quand son regard clair se posa sur lui, Clark sentit son échine frissonner. Perdant contenance, l’espace de quelques secondes, il déglutit avant de s’écarter pour laisser la rousse passer : « Bonjour, je vous prie de me suivre. » dit-il, ne laissant pas apparaître son trouble. Regagnant son bureau, il referma la porte derrière elle et l’invita à s’installer sur le fauteuil en cuir faisant face à son bureau. Lui laissant le temps de prendre place à son aise dans ce nouvel environnement, le grand brun la détailla quelques secondes. Juste quelques secondes, le temps qu’il puisse identifier d’où lui venait cette impression déjà-vu, ce sentiment de familiarité, cette impression désagréable qui remontait le long de son dos : « Je suis le Docteur Clark Lewis. » dit-il une fois que sa patiente eut finalement posé son regard sur lui : « Que puis-je faire pour vous, Mrs Skywalker ? »

En pénétrant dans son bureau, Clark sentit son souffle se couper. Pourquoi es-tu si perturbé, Clark ? Tu en as des tas de nouveaux patients chaque semaine. Oui. C’était vrai. Mais quelque chose en particulier se dégageait de cette femme au corps frêle et à l’air bien trop familier. Familier ? Pourquoi te serait-elle familière ? Faisant fi de cette sensation inédite – ou peut-être oubliée – il invita la rousse à prendre place dans le fauteuil en cuir brun siégeant face à son bureau. La détaillant quelques secondes, il finit par se présenter de manière concise, demandant à sa nouvelle patiente l’objet de sa venue. Cette dernière entreprit alors de se présenter et Clark nota mentalement le diminutif. « Enchanté, Cat. » Répliqua-t-il, la fixant de son regard ébène, avant d’ajouter : « Si vous êtes plus à l’aise, vous pouvez également m’appeler Clark. » proposa-t-il de sa voix profonde, avant de remarquer quelques signes subtils de stress provenant de la belle quarantenaire. Il la vit remuer sur son siège et cela confirma ses suppositions. Non seulement elle n’était pas à l’aise mais elle n’avait vraisemblablement aucune envie d’être là. Peu importait, aucun de ses patients, les premières fois, n’avaient réellement envie de participer à ses consultations. C’est d’ailleurs à cela que l’on reconnaissait les personnes qui avait le plus besoin d’aide : celles qui freinaient des quatre fers à l’idée de voir un professionnel de la psyché humaine.

Finalement, Cat’ parla. S’armant de son stylo plume, Clark prit en note cette informations. Une insomnie chronique – puisqu’un phénomène qui se répétait de manière consécutive était considéré comme chronique – pouvait trouvé sa source à plusieurs points d’eaux. S’apprêtant à la question, voulant lui demander si elle connaissait l’origine de ce manque de sommeil, la rousse le devança et lui révéla que cela avait commencé quand elle avait appris l’adultère de son époux : « Pardonnez-moi la question, Cat, mais est-ce quelque chose qui vous touche ? » demanda-t-il, souhaitant affiner le plus possible son diagnostic préliminaire : « Entendez-moi bien, une tromperie n’est jamais agréable. Mais elle peut-être tolérée ou même accepté dans certaines situations et donc ne pas être l’origine du trouble des individus. » La belle sembla faire une fixette sur son alliance et Clark voulut, lui aussi par réflexe – un souvenir tenace d’une situation pourtant bien dépassée par les années - jouer avec la sienne. Mais il ne portait pas d’alliance. Non, il n’en portait plus. Plus depuis qu’il avait quitté la Russie, l’abandonnant à la douane de manière délibérée. Comme si, à l’instar des liquides corrosifs ou autres matières interdites, il avait considéré que cette bague était un danger pour lui et qu’il n’était pas autorisé à l’emporter en Amérique. La bague est restée là-bas, Clark, mais ton souvenirs sont bien présents, régissant ton esprit et le torturant à la première occasion. Il capta le sourire de sa patiente et lui en adressa un léger également, dévoilant deux fossettes se formant de part et d’autre de son sourire : « Vous avez bien fait de franchir ce cap. Nous allons trouver l’origine de ces insomnies ensemble pour vous faire avancer et… » il jeta un coup d’œil à ses notes où une supposition était inscrite : « De vous permettre d’être le plus à l’aise possible avec vous-même. »

Se rajustant dans son propre siège, le psychiatre demanda : « Et si vous me parliez un peu de vous ? Pour que je puisse vous aider du mieux possible, il me faut vous connaître et nous devons nous faire mutuellement confiance. » Captant un léger signe d’inquiétude de la part de la belle, il ajouta : « je vais commencer, si vous voulez. » Jouant avec la peau de sa gencive – vestige de la précédence d’un piercing à la lèvre lors de son adolescence – il continua : « Je m’appelle Clark, j’ai trente quatre ans et je suis à New York depuis un peu moins de huit ans. Je suis né à Détroit et j’ai passé la majeure partie de ma vie en Russie. » Il lui fit un signe de tête : « A vous. » Légers détails qu’il donnait là, des informations que n’importe qui pourrait trouver en faisant un tant soit peu de recherche à son sujet. Il procédait toujours ainsi, se livrant de manière minime pour établir un climat de confiance, un semblant de familiarité, s’accordant à lui-même cette humanité dont il lui semblait pourtant parfois être dénué.