CÔMATZ » BELLA CIAO.

Les prunelles se voilaient, une énième fois. Et le corps s’animait, maigrement, au sein des draps immaculés. Que des larmes, naissant sur la rondeur de ses pommettes jusqu’à sa mâchoire contractée. Ses phalanges moites se nouaient sur le drap, serré sous ses ongles, alors que son chien s’en venait, jusqu’à elle. Comme chaque nuit. Chaque soir de terreur, où elle incarnait sa plus grande peur. Le reflet dantesque du miroir. Depuis trop longtemps, si bien qu’elle pensait trop souvent à mettre fin à ses souffrances, partir d’ici à jamais. Un pas de plus vers la terrible dépression, l’air peinant à afficher une expression incandescente. Le soleil, répandant, des rayons ardents, se voyait teinter d’ombres suite à des nuages obstinés. Obstruant le tout. Stagnant face à l’astre rayonnant, versant des larmes de ne pouvoir briller sereinement. Marla, elle se retrouvait, une fois de plus, dans ces draps, à s’apaiser grâce à la présence de son chien. Il l’aidait, depuis son arrivée, à calmer sa respiration saccadée, à s’endormir à nouveau, au centre d’un royaume de cendres et de flammes. Piquée de vices. Martelée de tourments. Au bout de quelques minutes, la poupée se levait, essuyant ses joues trempées, cet épiderme humide, du bout des doigts et boitait péniblement jusqu’à ce portant de vêtements. Cela faisait plaisir à voir, ces étoffes différentes de sa tenue signature, mais toujours le même sweat porté pour dormir et les converses défoncées, constamment enfilées en urgence. Marla, elle grimaçait, encore, pour cette plaie qui peinait à cicatriser et ces points qui lui avaient été ouverts d’une telle violence, qu’elle jurait avoir vu grandir, lorsqu’elle s’était recousue elle-même. Frôlant le malaise, à chaque coup d’aiguilles. Des perles de sueur ruisselantes sur les tempes. L’enveloppe couverte, pour ne pas crever sous la nuit négative, laissant Yogi seul pour qu’il termine de dormir. Lui, n’avait pas de mal à rester seul, contrairement à sa maîtresse, qui ne supportait plus ces brefs moments de solitude. Cherchant une présence, à l’image de cette quête d’amour inconsciente, qu’elle poursuivait depuis son plus jeune âge. Les effluves d’une enfance bousillée par des parents malveillants, gorgés de haine. Parfois, la brune revivait ces instants où les poings et pieds du géniteur s’écrasaient sur son épiderme, la violence d’un père et celle d’une famille, ne l’ayant jamais aimé, désiré, convoité. Une perte inexistante, tandis qu’elle s’éloignait du domicile familial, chassée à tout jamais. Des larmes et un baluchon en guise d’ancrage. Une existence de misère vécue depuis la nuit des temps, s’aggravant avec le temps, si bien que la mort s’acclimatait à son émanation. Un goût de précipice à chaque déglutition. Et les pas légers, effleurant à peine le bitume, la menaient à cet appartement qu’elle connaissait que trop bien. Un refuge, à tout temps, tout heure. Cette fois-ci, elle ne venait pas pour l’aider, lui tendre la main et serrer ses phalanges des siennes, non. Son âme appelait la sienne, lui laissant découvrir l’air déboussolé qu’elle affichant. Avant de fondre dans ses bras. La pluie ruisselant sur ses joues agressées par le froid. Tremblante. Fleur sur le point de faner.

(c) TORTIPOUSS.