MOON & SUN » INDESTRUCTIBLES.

Marla, il y avait l’orage qui grondait en elle. La foudre qui s’animait derrière les prunelles océaniques. Les traits lumineux et vifs, scindant la voûte azurée, à maintes reprises. Et le cœur se serrait, en baissant les mirettes sur la plaie encore fraîche de sa cuisse. De nombreux points tentaient de réconcilier sa peau, d’abolir l’écart creusé par ce poignard, enfoncé dans sa chair. Stigmate suintant de perles carmin encore intactes, jonchant le galbe de la jambe, jusqu’à s’éteindre sur le parquet. C’est qu’elle se débrouillait pour nettoyer et soigner sa plaie, pour ne pas avoir une addition trop salée à rembourser. Elle n’avait pas choisi de foutre les pieds à la clinique, Marla, ni même que Noah tombe sur sa vieille carcasse, parsemée de constellations bleutées et d’hémoglobine. Marla, elle s’imaginait déjà inanimée, victime d’une vengeance d’un ennemi oublié. Ce n’était pas la première fois, la poupée, qu’elle touchait, du bout de ses doigts feutrés, le ciel noir de cendres. Fracassée pour un oui ou un non, tabassée pour une pomme gardée, la violence, elle s’y faisait, l’épousait de tout son corps, lorsque la moitié ténébreuse se manifestait. Elle voulait seulement se changer les idées, Marla et tout s’était métamorphosé en une toile écarlate, d’une déesse à l’agonie. D’une charogne sublimée par Baudelaire. Sous une nuit étoilée, admirée par Van Gogh. Et le sang, comme élixir de jouvence, étalé sur le derme laiteux, altérant la teinte immaculée de la peau. Lueur morbide. L’ombre d’une risette crispée jonchait ses pulpes charnues, frémissant en glissant la gaze de désinfectant sur sa blessure, trop fraîche pour rester insensible, aux picotements qui la terrassaient. Douleur intense, pas vrai ? Venant presque à regretter de s’être mêlée à la foule, la nuit passée. « Putain. » La pince tombait sur le sol et les larmes perlaient aux coins de ses prunelles, incapable d’aller plus loin, d’achever les soins. Sensible, la jolie, mais elle n’y arrivait plus. Sûrement, demanderait-elle à Suhee de l’aider à désinfecter la meurtrissure. Alors, elle jetait l’éponge, refermait le pansement dessus en se levant, de sa démarche saccadée, coupée d’un boitement négligé. Elle traînait de la patte, Marla, refermant son sac à dos après y avoir glissé la trousse de secours. Et Yogi s’asseyait, toujours aussi sage, le temps de lui mettre sa laisse puis de se mettre en route. Ayant pour habitude de rendre souvent visite à son amie, elle y avait laissé quelques affaires, notamment celles de son chien, adopté récemment. Une bouille qui embellissait ses journées, rendues difficiles depuis quelque temps. Les nuits s’enchaînaient et la même douleur déchirait ses cordes vocales, à hurler à s’en briser la voix. L’esprit martelé par des visions infernales, des traumatismes encore ancrés dans sa chair. Une boîte de Pandore jamais fermée ni scellée, si bien que les maux allaient et venaient, comme un cadis au supermarché. L’autoroute des peines. Ainsi, le duo évoluait dans les ruelles de Manhattan, d’une démarche peu assurée, la gueule tiraillée par la douleur qui l’habitait. Perles de sueur ruisselaient sur ses tempes, plaquant quelques mèches sur le front humide. Yogi, il faisait attention à ne pas trop tirer, à rester de peu en avant, veillant ainsi sur sa maîtresse, qui mettait bien trop longtemps à progresser, sur une si petite durée. Alentour : le thermomètre tirait la gueule, avec les températures glaciales, agressant son épiderme, enfin emmitouflé sous des vêtements chauds et en bon état. Une pensée, cependant, pour ses haillons l’ayant accompagné tout ce temps. Le souffle court, les escaliers manquaient de l’achever, jusqu’à l’appartement de Suhee : porte contre laquelle elle toquait, à bout de souffle et les pommettes teintées de cramoisi. Signe d’un effort trop intense et d’une santé vacillante. Une blessure sur laquelle elle devrait mentir, Marla, prenant soin de Suhee en lui dissimulant son goût prononcé pour les combats de rue : seul secret pour cette poupée si chère à son cœur. Moitié complémentaire, âme jumelle, depuis la nuit des temps. Et ce serait encore une nuit dans ses bras, pas dans d’autres. Sur son cœur, pas un autre.

(c) TORTIPOUSS.

L’avancée douloureuse, hargneuse : le palpitant s’emballait, au rythme des pensées. Des pas lents, la patte traînée, comme un putain de bagage trop lourd, dont les roues venaient de céder sous le poids massif. Marla, elle grognait. Mélange de frustration et de colère, que de s’être laissée atteinte, au lieu de rester sur ses gardes. L’esprit pas mal embrumé par les coups reçus, Marla, elle sortait tout juste de combat lorsque la lame s’était enfoncée dans sa chair. Pas le temps de savourer ces deux hommes au sol, qu’un troisième se la jouait justicier de l’ombre, tortionnaire, perforant le derme divin d’une lame impure. Salissant l’âme candide en apparence, s’alignant aux côtés de l’émanation obscurcie. Celle refoulée, occultée, qu’elle ne montrait que très peu, de peur de choquer. Incapable de l’assumer, cette part d’ombre. Habituée à la violence depuis les premiers cris, Marla, elle y avait toujours baigné, se persuadant qu’il s’agissait d’affection comme une autre. Dans le déni, pensant qu’elle ne méritait que cela, que l’amour ne lui était pas destiné. Et c’était dans les ruelles sombres, où des cris féroces retentissaient, où l’on déguerpissait à la moindre sirène, que la poupée s’animait. Que les ombres étaient lâchées comme des chiens fous. Enragés. De cruor. De coups et blessures. Un aller droit vers la débauche, qui menait à la plus infernale des chutes. Se perdre, totalement, ignorant qui elle était, désormais. Juste une carcasse trimballée, un but en tête, sous le regard larmoyant d’un chien peiné de voir sa propriétaire dans un état si pitoyable. C’est qu’elle peinait dans les rues, dans les marches, des perles de sueur sur les tempes, ruisselant le long du dos, avant de s’échouer sur le creux de ses reins. Chute céleste humide. Patraque, les doigts tremblants frappaient la porte, faisant place au visage lumineux, puis soucieux de son amie. Moitié d’âme, Suhee. Sa perle précieuse, s’empressant de venir en aide à la coquille vide. À un poil du malaise vagal lorsque sa croupe s’échouait sur le divan, basculant le visage en arrière en fermant des yeux. Elle essayait de se calmer, la brune, glissant ses doigts autour de sa ceinture pour la défaire, faire glisser son jean. « Dis-moi que tu sais désinfecter une plaie… » Qu’elle murmurait, en la regardant de ses prunelles scintillantes. Marla lui cachait des choses, par nécessité, besoin de la protéger et de la préserver, ne pas ternir l’image qu’elle se faisait d’elle. Marla rêvait d’oublier les secrets, de se laisser pleinement aller, mais le cœur se voilait d’incertitude. L’aimerait-elle encore ? La perdre serait se perdre un peu plus, sur la voie de l’impardonnable. « Je n’arrive pas à retirer les croûtes… » Et la voix faiblissait, tremblait, les dents s’entrechoquaient : putain de blessure, putain de destin s’acharnant. À croire que son existence était une roue à dix cases, dont huit affichait une écriture capitale carmin : le mot « violence ». Et peut-être bien qu’une larme ou deux traçaient leur chemin sur ses pommettes : un cocktail explosif, Marla, dont l’explosion dégommerait tout sur son passage.

(c) TORTIPOUSS.

Ce ne serait probablement pas leur meilleure soirée, en dépit de l’odeur succulente émanant de la pièce. L’estomac insensible, l’esprit embrumé par la peine. Une douleur. Plusieurs ? Tentant de s’accrocher à son amie, pour ne pas commettre l’irréparable. Elle se souvenait, alors, Marla, de ces journées passées, dans les bras l’une de l’autre, l’estomac rempli grâce à sa cuisine. Des heures dépensées à ses côtés, pour rattraper le temps perdu et l’incompréhension générale face à l’absence de Marla. Des années à crever dans les ruelles, à subir les désagréments d’une vie d’échec, sous les regards méprisants, d’une foule de pacotille. Le palpitant scarifié, de part en part : des lames sanguinolentes et des cicatrices innombrables. Une force d’âme, résistante, la brune, elle, qui enchaînait et cumulait les malchances, la violence la foudroyant. Inlassablement. Comme si son existence s’était métamorphosée en une mare de plasma, dans laquelle ses petons plongeaient, jusqu’à y foutre la tête et ne plus pouvoir en sortir. Capitulant sous le poids massif d’une charge émotionnelle trop imposante, à étouffer. Se tuer à petit feu. Comprenant, peu à peu, que l’on ne voulait pas d’elle. Que dès sa conception, elle avait été regrettée et mise sur la touche, à l’entente de ses premiers cris stridents, brisant la voûte étoilée. L’émanation marquée au fer rouge d’une croix mortuaire. Et à nouveau, une plaie justifiait le tout : malmenée, à feu et à sang, jusqu’à enterrer sa charogne. Putain. Elle n’en pouvait plus, Marla, pensait à ingurgiter un trop-plein de comprimés et ne plus s’éveiller, le palpitant amorphe sous les coups d’un surdosage. D’une peine de mort. Elle se perdait peu à peu, Marla, dans ses pensées couleur carmin. La fin au bout des lèvres, prenant le temps nécessaire pour prononcer la sentence finale. Et les larmes perlaient, encore, encore, épousant l’arrondi de ses pommettes, décédant sur la mâchoire tendue. Marla, au bord du précipice, face à son amie. Inutile de se dissimuler derrière de faux sourires ou de prétendre aller bien : plus rien n’allait, depuis trop longtemps. La lumière ne l’atteignait plus. Le bonheur évaporé, ne la méritant pas, cette dose de bien-être. La carcasse allongée, abandonnée, sur le divan, elle fermait les prunelles, pressait l’extrémité de ses doigts sur celles-ci. Pour empêcher le chagrin de s’exhiber, de… Se montrer si vulnérable, que l’image ne quitterait plus l’esprit de Suhee, mais c’en était trop. Trop pour une seule femme. « J’ai envie de mourir… » Qu’elle murmurait, d’une voix déglinguée, fusillée par des sanglots. Une gorge serrée et des mirettes océaniques s’ouvrant sur le visage de la moitié, lui confiant tout ce qui lui faisait mal. « Je veux mourir… » Qu’elle répétait, Marla, avec sa frimousse ravagée par un chagrin incommensurable. C’était un mélange de tout : de l’amour inexistant d’une famille à l’harcèlement, jusqu’à la rue, la prison, les agressions et les manipulations, elle saturait. N’en pouvait plus. Trop de poids, des valises trop lourdes. Des peines à n’en plus pouvoir. Sur le point d’éclater. De se réduire au néant.

(c) TORTIPOUSS.