Elle avait toujours été tactile, Marla, les mains et le corps cherchant constamment un contact physique, une étreinte électrique ou même des regards qui se noyaient l’un dans l’autre. Les mains réunies dans celles d’Ashton, elle ne pouvait pas s’empêcher de sourire, les quenottes déployées, comme à son habitude. Elle avait tout l’air d’une gamine Marla, dans le corps d’une femme, aux charmes enivrants et puis, il y avait ce regard clair, dans lequel l’on pourrait plonger sans masque ni tuba. Océan d’émotions, déferlante sentimentale, tandis que les prunelles se trouvaient, que les mains se liaient, ne se lâchaient pas. À croire que le charme opérait à nouveau, avec ce goût d’inachevé en bouche, mélange de regrets et de salive, que les peaux se redécouvraient, en manque l’une de l’autre. Marla, elle était l’oreille facile, l’épaule sur laquelle on aimait se reposer, le cœur vers qui l’on se tournait pour se confier, parce qu’elle était pleine de compassion, d’empathie et de solutions, les conseils dénués de jugements. Elle avait tout l’air de l’amie idéale, Marla, avec sa risette, ses tendresses qu’elle distribuait sans parcimonie. D’un geste, elle s’aidait de ses mains afin de se relever, rentrant son t-shirt noir dans son jean large. L’on voyait bien qu’elle avait perdu du poids : la ceinture serrée au maximum et elle continuait de flotter dedans, presque à bout de force la petite. Les converses enfilées, le sac sur le dos, elle lâchait un petit rire en montant sur son dos, lui laissant porter la coque de sa guitare. Son visage, lui, se posait contre son épaule, basculant légèrement sur le sien, happée par une vague de souvenirs à deux, prenant le chemin de ce diner dans lequel ils s’étaient déjà offerts quelques repas. À se bouffer du regard, çà se bouffer des frites, des burgers. Sauf qu’à l’époque, Marla n’était pas anxieuse dans les lieux clos, pas claustrophobe. « Attends. » Elle quittait son dos et reculait d’un pas en serrant nerveusement les lanières de son sac. « Je t’attends dehors. » Ça se voyait que la petite se sentait mal, à en juger l’inquiétude qui étirait ses traits fins et ses phalanges serrées sur son sac, le regard voilé de peur, de crainte, perdu sur le visage d’Ashton. |
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